Боль — это мастер: мы умалены.

Боль — это нашей бедности кострище.

Где мы пылали — одиноки, нищи

И от самих себя отделены.

Любовь и смысл — уже не для тебя,

Уже и нить надежды — тоньше мига:

В тебя влюбилась боль ревниво, дико,

Переплавляя в Сущность Бытия.

Земное «Я» так корчится в огне,

Так упирается и бьется в страхе —

Пока, упав, не затихает в прахе,

Не предается Мастеру вполне.

Как странно бродить в туманной округе!

Замкнут каждый куст и цветок,

Стволы не ведают друг о друге,

Каждый из них — одинок.

Когда-то я стольких друзей обнимал,

И жизнь моя исходила светом,

А нынче сошел туман,

И все до единого скрылись при этом.

При свете не станешь умным,

Но будет сумрак пролит —

И вдруг струеньем бесшумным

Тебя ото всех отделит…

Как странно бродить в туманной округе!

Уединенность — наш рок,

Люди не ведают друг о друге,

Каждый из них — одинок.