Христу, Господу нашему      

Мне поутру попался на глаза

     Наследник дня, родня денницы,

          В рассвет простертый пестрый Сокол: птица

По воздуха холмам-ступеням твердым ввысь стремится,

Звеня над клобуком крыла, обузданно скользя

В экстазе! Взмах — и вниз: наглажена стезя,

     На гладкий крен, на скользкий свод бросок —

                                                                      и кверху мчится,

     Ей нет преград. И сердце так томится

Во мне пред этим мастерством, что выразить нельзя!

О, грубой красоты отвага, воздух, гордость, блеск пера,

     Чье пламя ярче и острей — мильоны раз — заране

Тебя являло, о мой Рыцарь! Взлета легкого игра,

     Что пашни бороздит серебряные грани!

Вновь падай — и себя, как искру от костра,

     Вновь уязвляй, златой багрянец раня!